📖 𝙇𝙖 𝙙𝙚𝙧𝙣𝙞𝙚̀𝙧𝙚 𝙖𝙡𝙡𝙪𝙢𝙚𝙩𝙩𝙚 — 𝗠𝗮𝗿𝗶𝗲 𝗩𝗮𝗿𝗲𝗶𝗹𝗹𝗲
Il y a des enfances qui ne ressemblent pas à l’enfance.
Des maisons qui ne sont pas des refuges.
Des adultes qui ne protègent pas — qui détruisent.
Depuis plus de vingt ans, Abigaëlle vit recluse dans un couvent en Bourgogne.
Sa vie d’avant ? Fragmentée. Floue. Comme si la mémoire avait choisi d’effacer ce qu’elle ne pouvait supporter. Elle ne se souvient même plus de l’événement qui l’a poussée à se retirer du monde. À distance, elle regarde la réussite éclatante de son frère Gabriel, artiste admiré.
Mais derrière les apparences brillantes, il y a une vérité plus sombre : celle d’une enfance traversée par la violence.
Avec 𝐿𝑎 𝑑𝑒𝑟𝑛𝑖𝑒̀𝑟𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑢𝑚𝑒𝑡𝑡𝑒, Marie Vareille met en lumière ce que notre société préfère taire : les violences intrafamiliales.
Celles qui se déroulent derrière des portes closes.
Celles qu’on minimise.
Celles qu’on excuse.
Celles qu’on protège pour préserver l’image des hommes violents.
On étouffe en lisant ce roman.
On suffoque face à la culpabilité imposée aux enfants, face aux silences exigés pour “ne pas faire de vagues”.
On mesure le poids d’une société qui apprend aux victimes à pardonner plutôt qu’aux bourreaux à répondre de leurs actes.
Une statistique résonne comme un avertissement : trois enfants sur quatre ayant grandi dans un foyer violent deviennent à leur tour victimes ou auteurs de violences. Le cycle se nourrit du silence. Il prospère dans l’impunité.
Ce livre rappelle une vérité dérangeante : 𝗽𝗮𝗿𝗱𝗼𝗻𝗻𝗲𝗿 𝗹’𝗶𝗺𝗽𝗮𝗿𝗱𝗼𝗻𝗻𝗮𝗯𝗹𝗲 𝗰’𝗲𝘀𝘁 𝗷𝘂𝘀𝘁𝗲 𝗱𝗼𝗻𝗻𝗲𝗿 𝗹’𝗮𝘂𝘁𝗼𝗿𝗶𝘀𝗮𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗱𝗲 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗺𝗺𝗲𝗻𝗰𝗲𝗿.
Ce roman n’est pas confortable.
Il est nécessaire.
Il parle pour celles et ceux qui n’ont pas pu parler.
Et il nous oblige à choisir notre camp.
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Cet article a été publié initialement sur mon compte Instagram.